воскресенье, 23 марта 2014
Вряд ли я угадаю ход мыслей Автора, так что - не спойлер. Вольная фантазия на тему.
Anima Lacera: AU; POV SS; после главы "Заговор". Твои зеленые глаза
Туманятся слезой и болью,
И поцелуи горькой солью
Застыли на моих губах...
Я не виню тебя ни в чем.
Зачем же просишь ты прощенья?
Была любовь - одно мгновенье...
И нужно ли жалеть о нем?
Что мне сказать тебе еще?
Измена - лживое понятье...
Как холодны теперь объятья!
И кажется чужим лицо.
читать дальше- Ты меня никогда не простишь?
Губы дрожат, голос сдавленный. Тебе нужно мое прощение? Зачем? Я ведь не нужен. Ты так хотел тепла и близости, а я был близко, и ты прижимался ко мне. Ломал себя, мучился. не мог принять и боялся остаться в одиночестве. Ты искал в моем лице чужие черты, хотел слышать другие слова, мечтал об иных ласках. Мечтал так, что погнался за иллюзией. Говоришь, хотел, чтобы тебя любили по-настоящему? Моей любви для тебя словно и не существует. А я не умею любить по-другому.
- Я мог бы простить тебе все, что угодно, это так. Только не измену. Даже по глупости, - я слышу свой голос будто со стороны.
Измена - какое нелепое слово! Изменять - менять - переделывать... Никто не откажется от того, что ему дорого, ради ненужного. Меняют того, кого не смогли полюбить. Ты изменил мне и пытался изменить меня. Принц твоей мечты оказался лживой выдумкой, но причина, по которой ты отказался от меня, никуда не делась. Я тебе не нужен. Со мной плохо, холодно, страшно. Оставаясь со мной, ты теряешь себя. Изменяешь себе.
- Все, - взмахом палочки я распахиваю дверь, - иди.
Бредет к выходу, нога за ногу. Плечи опущены. Больно? Расставаться с прошлым всегда больно. Но по-другому нельзя. Обманывать себя, цепляться за иллюзии - путь в никуда. Завтра ты будешь свободен. От меня. От нашей связи. Ты будешь жить, любить...
- Поттер!
Замирает на полушаге. Оборачивается. Глаза огромные.
- Ты ведь с ним спал?
Тут же поникает:
- Да.
- Тогда просто необходимо... восстановить нашу связь. Иначе я не буду иметь права представлять тебя на дуэли.
Вспыхивает. Скалится зло:
- Ну и не надо, сам справлюсь.
- Ты не справишься, - на лице застывает упрямое выражение - Не заставляй меня это доказывать.
- Да что ты говоришь? - выкрикивает мне в лицо. - Я что, гожусь только на то, чтобы подкладывать меня в постель любому, кто меня защитит? Ничего не могу, поэтому вы все дружно меня спасаете, не спросив моего согласия? Раз после этого меня можно выкинуть за малейшую провинность, то и ладно, не надо больше. Влюбил в себя идиота, потом идиот надоел, избавиться надо? И плевать на мои чувства? Подумаешь, изменил. И не такое прощают. Или тебе нравится, как я унижаюсь, молю о снисхождении?
Основания для упреков у него есть. Только это ничего не меняет. Он должен жить, даже если возненавидит меня. Возненавидит за эту ночь.
- Правила дуэлей помнишь?
- Да.
- Тогда начали, - я рывком поднимаюсь с кресла и целю палочкой в лицо.
Едва не пропускает заклятие. Легкое, разведывательное. Справишься? Вряд ли.
-- Сумеешь победить сейчас - завтра выйдешь на дуэль.
Кидаю заклятие. Успевает поставить блок - гордо вскидывает голову - доволен. Я еще даже не начинал.
- проиграешь - оправишься в постель...
В зеленых глазах плещется боль, и я осекаюсь. "Восстанавливать связь" - даже на мой извращенный слух звучит пошло. Неожиданно болезненный укол иррациональной обиды - он так не хочет... восстанавливать, что готов на самоубийственную дуэль выйти. Я же старался! Старался... хоть физические потребности удовлетворить. Что с того? Можно изгибаться в экстазе и ненавидеть того, с кем его достиг. За это и ненавидеть. За то, что удовлетворенное тело предало тоскующую по любви душу.
Поттер неплохо держится. Научился за этот год. Да, и меня узнал. Предугадывает мои атаки, безошибочно ускользает, блокирует, огрызается остро, зло, опасно. Я кружу, навязываю ритм, темп. Дуэль, танец, секс... Ты двигался со мной в такт, малыш, отзывался на мои движения, льнул к рукам... Мы и сейчас... танцуем. Ты чувствуешь этот ритм? Ты следуешь за мной? Твоя атака - мой блок, твой шаг - мой поворот, твой вздох - мой выдох. Быстрее, быстрее, ближе, резче! Прерывистое дыхание, пульсация крови, мир сузился до нас двоих, неразрывно связанных этим танцем, этим боем.
Левая рука немеет, не чувствую пальцев. Резкий взмах - срываются крупные капли крови. Похоже, весь рукав промок. Откуда? Не было ведь режущего заклятия. Не было... Не важно! Я едва успеваю уйти от атаки - проклятые бабочки! Машинально закрываюсь рукой - на щеке остается влажная полоса. Бабочек я развеял, а поттер замедленно, как во сне поднимает палочку, с ужасом глядя на мое лицо. Я бью резко и сильно. Сбиваю с ног, обездвиживаю, вынимаю палочку из вялых пальцев.
- Ты побежден.
- Нет, - шепот едва слышен, на глазах слезы. - Нет! Так нечестно! Я же... Я испугался! У тебя кровь была на лице! Я думал...
- А на дуэли ты тоже после первой капли крови собирался остановиться? Пожалел противника. Тебя никто не станет жалеть.
- Нет, - шепчет потерянно. - Нет.
- У нас был договор, - на меня наваливается невероятная усталость. - Я победил. Я буду драться на дуэли. Значит, нужно восстановить связь.
Он кусает губы.
- Не надо, - я провожу пальцем по щеке. - Все будет хорошо.
Что будет хорошо? Секс? Еще бы сказал: "Тебе понравится". Понравится, конечно. Будешь выгибаться подо мной, трепетать, жадно принимать в себя. И не простишь. Наверное, тебе было бы проще, если бы я отлеветировал тебя на постель, перевернул, сделал свое дело и оставил униженного, несчастного, проклинающего. Ты бы меня просто возненавидел. Бесчувственного насильника, бессердечного убийцу, который спал с тобой и убивал твоих врагов на дуэлях. Ненависть - это неплохо. Иногда ненависть - единственное, что дает силы бороться. Я должен был позволить тебе возненавидеть меня. Но я не могу. Я целую веки, дрожащие, мокрые от слез ресницы, ерошу волосы, обрисовываю самыми кончиками пальцев овал лица. Нежная, юношеская кожа вспыхивает жарким румянцем. Я целую трепещущую жилку на виске, покусываю розовую мочку уха - из полураскрытых губ вырывается томный стон, глаза туманятся желанием...